这是通天的傍晚，我思虑沉重， 我的肩膀像一个即将垮掉的季节。 倾斜的石塔，分泌出浓雾， 像一支糊涂的曲子，看不清脸孔后面的野兽。 一筐苹果，拉扯着影子里的少女： 不用扫帚，她就已苍白， 就已拿起针筒，向青春索取鲜血。 晚风，弯曲着，如镀锌的钢管， 果皮般将自来水喷射在地板上。 这是通天的傍晚，贫穷在劳动。 马车搬运着仍在逃亡的历史。 我将睡去，伴着黑发长长的祈祷。 我将梦见，烛光快步奔上楼梯， 像子弹揭开被单，躲在颤抖中的你 仅仅十六岁，但已有足够的风情 蔑视那执着的穷人：他写作， 并且忍受了灵魂精采的剥削， 在播种季节，他就开始了为你的纳税。